Tonight I trully wished I wasn't already in love...

Unfortunatelly the last post was a lie.
I really wish it was the truth.
But I'm gonna get there!
I hope.

Não sinto nada.
NADA.
No more dramas, that's it.
Se é recalque, que eu tenha muito medo do sintoma.
Because I just can't fell anything at all.

Que Edu Lobo diga por mim...

"Sou brasileiro de estatura mediana
Gosto muito de fulana mas sicrana é quem me quer
Porque no amor quem perde quase sempre ganha
Veja só que coisa estranha, saia dessa se puder

Não guardo mágoa, não blasfemo, não pondero
Não tolero lero-lero, devo nada pra ninguém
Sou descansado, minha vida eu levo a muque
Do batente pro batuque faço como me convém

Eu sou poeta e não nego a minha raça
Faço versos por pirraça e também por precisão
De pé quebrado, verso branco, rima rica
Negaceio, dou a dica, tenho a minha solução

Sou brasileiro, tatu-peba taturana
Bom de bola, ruim de grana, tabuada sei de cor
Quatro vez sete vinte e oito nove fora
Ou a onça me devora ou no fim vou rir melhor

Não entro em rifa, não adoço, não tempero
Não remarco, marco zero, se falei não volto atrás
Por onde passo deixo rastro, deixo fama
Desarrumo toda a trama, desacato satanás

Sou brasileiro de estatura mediana
Gosto muito de fulana mas sicrana é quem me quer
Diz um ditado natural da minha terra
Bom cabrito é o que mais berra onde canta o sabiá
Desacredito no azar da minha sina
Tico-tico de rapina, ninguém leva o meu fubá."

(O random às vezes acerta em cheio, amigo.)

Recalque

Ele decidiu 'Let it be'.
Eu decidi 'Let it bleed'.
O único problema é que quem sangra aqui, sou eu.
Depois de muitos sermões regados à cerveja e eu com vontade de pular da varanda do 18º andar, decidi que não consigo mais ficar à disposição. Não que eu tenha perdido as esperanças, mas desde o começo eu havia decidido que iria até onde eu desse conta, e uma coisa é certa, desse jeito, não dou mais.
O sofrimento que da primeira vez se revelou desesperador, agora se revela mais inerte e mais intenso.
Acho que estou recalcando.
É sempre assim. Eu sou assim.
Quando o sofrimento me veio sem esperar, eu morri. Agora que já o vi frente a frente, eu recalco.

Explico o recalque para os leigos e usarei a definição de Roudinesco, no Dicionário de Psicanálise.

Recalque: Na linguagem comum, a palavra recalque designa o ato de fazer recuar ou rechaçar alguém ou alguma coisa. Assim, é empregada com respeito a pessoas a quem se quer recusar acesso a algum país ou a um recinto específico.
Para Sigmund Freud, o recalque designa o processo que visa a manter no inconsciente todas as idéias e representações ligadas às pulsões e cuja realização, produtora de prazer, afetaria o equilíbrio do funcionamento psicológico do indivíduo transformando-se em fonte de desprazer.
O recalque não lida com as pulsões em si, mas com seus representantes, imagens ou idéias, os quais, apesar de recalcados, continuam ativos no inconsciente, sob a forma de derivados ainda mais prontos a retornar para o consciente (...).

O recalque a qual me refiro é obviamente o de Freud, não o do senso comum, pois jamais o recalcarei da minha vida, disso não dou conta.
Recalco o sofrimento insuportável e desesperador e fico (no consciente) com a tristeza inerte.
Tudo que é recalcado do inconsciente, retorna no real na forma de sintoma.
Ainda não sei qual será o meu, só espero que não seja o sintoma-ataque-constante-a-geladeira, e no máximo um sintoma-dorzinha-de-barriga-emocional.
Há algum tempo venho vivendo o sintoma-xiita-com-pessoas-e-atitudes-babacas, mas esse eu não sei fruto de qual recalque é.
Enfim, quando souber o sintoma-bola-da-vez, conto aqui.
Enquanto isso vou recalcando...

E viva as manifestações inconscientes.
(Para o bem ou para o mal)

Querida anônima,

Eu também achava que não me deixaria abater.
Mas me abater pelo quê?
Estou, pela primeira vez, passando por algo que nunca imaginei.
E, acredite, não estou enganada.
Não quero que ninguém largue namorada por minha causa. Quero que largue namorada por causa da namorada.
O que é ser uma mulher moderna?
É deixar que pessoas sensacionais passem pela nossa vida, porque uma mulher moderna não 'corre atrás de homem'?
Bobagem.
É acreditar que a vida e o amor são perfeitos, e tudo acontece magicamente, sem nenhum esforço da nossa parte? Que quando o amor acontece não se pensa em mais nada, não se dá importância a outros fatos da vida?
Não creio.

Enfim...
A vida acontece e continuo me considerando uma mulher moderna (de acordo com minha opinião ainda não totalmente formada sobre o assunto).
Agradeço o comentário e respondo discordando, afinal, acredito que toda unanimidade é burra, comodista e pretensiosa.

E viva as divergências de opinião.

It'll be just like starting over

http://www.youtube.com/watch?v=iAJ2AoEwDvY

Todos os momentos estão passando feito flashes na minha cabeça, agora.


O dia em que a gente parou num lugar estranho na Vila lobos, quando vc me disse que não se sentia confortável em ficar comigo namorando, e enquanto estávamos rindo do Edgar que maltrata os funcionários, fomos espontaneamente nos beijar e paramos com um: 'ó! nós não estamos fazendo isso!'

O dia em que a gente parou na padaria, fizemos xixi, conversamos horas e vc comprou uma água no débito.

O domingo em que, de madrugada, decidimos dar uma volta, e eu de chinelos, desci feliz.

O dia em que começamos a assistir 'Magical Mystery Tour' e paramos pra sempre naquele beijo.

O dia em que em frente ao Big Burguer, tiramos a foto dos 'red virgins', enquanto pessoas passavam pelo vidro embaçado do carro com sacolas de pão nas mãos.

O dia em que viemos buscar o resto da minha Heineken, e vc quase fez xixi na garagem enquanto ríamos da maçaneta quebrada da porta do banheiro.

O dia em que ficamos os dois zumbis às 9 da manhã, lutando contra a preguiça de ir na padaria, e voltamos com coca-cola, pão de queijo e coxinhas. (Enquanto passava um cara em um trio elétrico fazendo alguma reivindicação que não me lembro, e eu conversava sozinha enquanto fazia xixi no banheiro.)

I could go on, and on, and on.

"Our life together is so precious together."

Pois é.

E eu que me achava imune às dores do amor.
E eu que achava que sofrer tanto por outra pessoa era uma fragilidade sentimental barata.
E eu que no sofrer não tenho direito nem à raiva.
E eu que quero ficar em posição fetal pra sempre.
Me fodi.

Ê laiá.

"Ai ai ai, ui ui", já dizia Silvio Santos.

Dessa vez não tinha dor no pé pra disfarçar as lágrimas.
Não as escondi, nem tampouco as mostrei.
Chorei sozinha meu medo terrível de perder o que nem sei se tive, mas tenho certeza que terei pra sempre.
Se me bastará, não sei.
A certeza de que tenho muito mais de você do que qualquer outra pessoa já teve, ontem não me confortou.
Hoje me conforta esperar que você entenda, como eu, o que lhe é imprescindível.

Conversa bonita.

Fui dormir feliz, com a conversa mais bonita que já tive na vida.
Porque eu sei que 'no matter what' você vai sempre me entender. E vice-versa.
Fui dormir chorando, de alegria e orgulho, de ter e sentir uma coisa tão boa quanto essa.

Tá difícil de escrever.
Quando eu acho que entendi, penso e entendo menos ainda.

Entre discussões sobre o Edgar que maltrata os funcionários, o Borges surtado com percepções sensoriais aguçadas e o Mcgyver ninja danado, chego a uma conclusão:

Existem homens, e existem homens que usam Jean Paul.

E eu morro.

Oh, fuck.

I can't fall.
I've never falled like that before.
Never.
But it's hard not to notice the evidences.
The flush in my face.
Oh, fuck.

Imborível

Alguém consegue chegar em casa às 10:30 da manhã (depois de ter saído de casa às 8 da noite do dia anterior), sóbria durante toda a noite/manhã?
Eu consigo.
Putz. Tem coisas que não precisa, né?
Mas depois de um pressentimento errado, uma impressão errada desfeita, um violão, uma pequena maldade feita com os bêbados presentes, muita conversa boa, um café na padaria e um desejo louco de uma fubanga não existir, chegar às 10 e meia da manhã pareceu cedo. (sem trocadilhos).
Não fosse o absurdo das horas, o sol rachando e os passarinhos irritando quem ainda queria uma madrugada, eu seria capaz de passar mais algumas horas conversando sem que o assunto acabasse.
Porque é difícil isso acontecer (tento me enganar).

À moda da casa.

Fiquei pensando na expressão: "Homens à moda antiga"...
Já ouvi muita gente falar: "Não se fazem mais homens como antigamente..."
Como não?
Não estava viva para conferir, mas que eu saiba todos os apetrechos anatômicos masculinos continuam os mesmos! (risos. não resisti à brincadeira.)
Mas agora falando sério. Sempre que escuto alguém falar que não se fazem mais homens como antigamente estão se referindo à cavalheirismos como abrir a porta do carro, cortejar, etc e tal.
Concordo em partes. Ainda existem homens gentis. Não dá pra generalizar, mas acho que nunca deu.
Sinto às vezes que caio num paradoxo quando escrevo aqui... Mas que mal há? Gosto de paradoxos...
Voltando ao assunto... O que quero dizer é que EU não quero homens como os de antigamente. Eles sabiam sim valorizar o trato da mulher. Mas e o machismo? E a velha teoria de que mulher deveria se ocupar somente das tarefas domésticas? E as mil amantes que satisfaziam os desejos que as esposas não poderiam (ou deveriam)?
Claro que também temos o outro lado, das mulheres de hoje em dia que como bem disse uma amiga (em um comentário num dos posts abaixohttp://mulhermodernaprocura.blogspot.com/2009/03/pela-liberacao-masculina.html#comments) quase vestem cuecas depois de transar, mas isso é assunto pra outro post inteiro...
O que EU quero é um homem à moda da casa. Pode ser à bolonhesa, ao molho de maracujá, ao alho e óleo... Não importa. Desde que seja à MINHA moda.

A vida nos reserva surpresas...
E que bom que elas se revelam boas surpresas.
Sem dúvida a realidade é melhor do que o desconhecido.
E o desconhecido se revelou na realidade alguém muito parecido comigo.
Também acredito em coincidências.
E dessas coincidências porque não fazer surgir uma amizade?

Tem jeito?

Esse filme é um dos mais lindos água-com-açucar que vi nos últimos tempos...
Essa cena é fenomenal...
Eu quero isso!
Tem jeito?

Filhota.

Gente!
Minha filha é a melhor coisa do mundo!
Aos 19 anos assustada com a notícia da gravidez inesperada jamais imaginaria o quanto essa garotinha de nome forte e duplamente italiano encheria todos os dias da minha vida de alegria e preocupação (sim pq como sabemos, tudo na vida não são flores).

Me lembro da primeira viagem que ela faria com os avós paternos pra Barbacena, pra conhecer a família (ou melhor, para a família conhece-la). Quando sua avó chegou para busca-la se comoveu tanto com a cena de uma mãe praticamente desesperada deitada e abraçada àquela menina linda de nariz irritantemente arrebitado e perfeito, que me chamou pra ir junto. Sem titubear joguei umas roupas na mala e fui.

Me lembro da segunda viagem, também para Barbacena (onde dessa vez eu não iria mesmo) que não dormi a noite inteira pensando que ela pegaria estrada no dia seguinte, e as 8 da manhã uma amiga de minha mãe liga e pergunta o motivo da minha voz de zumbi. Respondi: é que filhota viaja hoje e não consegui dormir a noite inteira... Mas vc sabe né? É que ela ainda é muito pequena... E ouvi a resposta que me deixou atônita por não esperar tanta sinceridade: Isso é o que vc pensa! Quando ela passar para o banco da frente vc me conta!

Me lembro da terceira viagem, que também não poderia ir pois estava trabalhando, e que minha chefe olhou para minha cara e disse: Menina! vai lá pra dentro, chora e não volta aqui pra trabalhar enquanto esse desespero não passar! E completou: Vc sabe que ela vai chegar bem...

Me lembro da quarta viagem, dessa vez era eu quem ia, de última hora (última mesmo, com passagem comprada um dia antes de embarcar) pra Floripa com mais 5 amigas pra uma semana sem lenço nem documento. Não tive tempo de processar o tempo longe da filhota, e nem as ótimas farras apaziguavam minhas saudades, que eu matava ao telefone, e, ok, com o Paulo Zulu passando de roupa de surf, com seu filhinho lindo na minha frente.

Me lembro de cada aniversário.
O primeiro de Moranguinho, com direito às bonecas antigas que eu e outras amigas ainda conservávamos e que ainda tinham cheiro de uva, de morango, de pêssego...
O segundo de Hello Kitty, com direito à pula-pula e piscina de bolinha de onde aliás ela saiu reclamando que uma menina apertava demais as suas bochechas...
O terceiro de Bailarina, com direito a ela linda, vestida de bailarina com um collant rosa, tutu rosa choque de tule, sapatilhas e sem meia calça que ela reclamava que pinicava...
O quarto de Backyardigans, que ela não parou um segundo e se divertiu durante horas com todos os coleguinhas da escola...
O quinto está chegando... estou ficando velha... o tempo passa sem que a gente se dê conta...

E hoje ela se transformou em uma menina linda, com o mesmo nariz arrebitado, os cabelos encaracolados. Uma menina que não é como as outras meninas. Uma menina decidida, como me avisaram os amigos que com esse nome não seria diferente. Uma menina que não gosta de doce, com excessão de chocolate, e que chora na hora do almoço pq eu não deixei ela comer uma gordura de 30cm de espessura que vinha junto com a carne de porco. Uma menina que pediu pra sair do ballet e hoje faz capoeira e natação e me pede pra fazer biodança. Uma menina que com papel branco cola e tesoura em mãos já fez um vestido salopete, uma bolsa e um vestido de um ombro só (que ela veste e não pode sentar senão o papel rasga). Uma menina desastrada (com a mãe e o pai reis do desastre não podia ser diferente). Uma menina que, acreditem, é capaz de fazer ironias! Uma menina carinhosa que de repente me abraça, me dá mil beijos e me chama de mamãezinha bonitinha.

É a minha menina. Minha filhota. Meu orgulho. Menina que com duplo nome italiano encanta a todos que a conhecem.

Robocop é definitivamente melhor que saci pererê.

Me sinto como Ronaldinho sem a fama e sem os travecos no motel.

Há muito já me acostumei com o fato que eu sou uma pessoa que cai.
Caio mesmo. Literalmente. Me estabaco no chão por qualquer motivo. Já me disseram que uma pessoa de 1,71 de altura e que calça 36/37 tem que cair mesmo. Pode ser...
Já tinha até aceitado a idéia de cair frequentemente (sem tremas), e já avisava pras pessoas em volta pra rirem sem medo, pois já me acostumei.
Mas com um gesso de uma tonelada, nada sexy, um par de muletas, naaada sexy, e minha falta de destreza para manusea-las ainda não me conformei.
Agora queria que o mundo fosse emborrachado como as escolas de gente rica onde menino que cai não machuca.

Rainha da sucata.

Já que hoje estou para protestos deixo aqui meu protesto de Nazaré:

Hey! Êo êoooo!

Rs.

Pela liberação masculina.

A liberação feminina é o negócio do século.
Fomos pro mercado de trabalho, ganhamos (quase) o mesmo que eles, cuidamos da casa, dos filhos, estudamos, nos especializamos, tomamos a iniciativa.
Algumas falam que nos igualamos a eles.
Não é a hora deles se igualarem a gente?
Pela liberação masculina já!
Que eles queimem as cuecas!
Liberem seus sentimentos, homens! Liberem sua gentileza! Liberem-se das amarras machistas! Liberem-se do protecionismo masculino! Liberem a amélia que há em vocês! LIberem-se do medo de nós mulheres modernas!
Libera geral! (Já disse xuxa algum dia de sua vida...)

Fica aqui o meu protesto.
Mulheres leitoras: protestem também! Quem sabe não dá certo?

In the middle of the afternoon he shows up with the same smile and a champagne bottle in his arms.

And he took me with him all over again.

Pé em Deus e fé na estrada.

After almoust 5 years, with a shining smile he materializes.
On the road he told me that i was in his dreams.
And he took my heart with him all over again.

Quem queimou meu sutiã?

Recebi esse email um tempo antes de criar esse blog.
E agora relendo fico pensando, o que podemos chamar de mulher moderna?
Me considero uma mulher moderna, e estou cercada de amigas que também são.
O que penso ser uma mulher moderna?
Penso que não queremos nada diferente em relação aos homens do que as mulheres de antigamente... Aí mora o engano. Os homens pensam que sim.
Somos modernas porque não temos pudor de correr atrás do que queremos.
Somos modernas porque nos permitimos transar na primeira vez quando estamos com vontade ou achamos que vale a pena.
Somos modernas porque trabalhamos, estudamos, somos antenadas, gostamos da mesma coisa que eles.
(Isso digo de mim e de muita gente que conheço, mas sei bem que pensando pelo lado dos homens não há muita mulher assim...)
Quanto ao que queremos dos homens, nada mudou!
Queremos um moço bacana, gentil, culto, e que acima de tudo saiba entender isso tudo que eu disse acima...
De repente me ocorreu: quem ler isso vai pensar que sou uma desesperada por homens!
Não é verdade.
Homens não faltam. Não pra mim, não no mundo.
Faltam homens bacanas, que consigam nos entender.
Faltam homens gentis.
Batendo na tecla da gentileza: Homens, sejam gentis!
Ou então acabaremos nos mudando pra Índia e nos casando com bananeiras como a moça da novela.

Aí vai o email que inspirou este post e outros mais, pois num momento de fraqueza e pura estafa (como diria uma amiga) tenho que concordar com esta louca:

São 6:30 da manhã...
O despertador canta de galo e eu não tenho forças nem para atirá-lo contra a parede...
Estou tão cansada... não queria ter que trabalhar hoje...
Queria ficar em casa, cozinhando, ouvindo música, cantarolando, até....
Se tivesse filhos, gastaria a manhã brincando com eles, se tivesse cachorro, passeando pelas redondezas...
Aquário? Olhando os peixinhos nadarem...
Se eu tivesse tempo... gostaria de fazer alongamento...Brigadeiro...
Tudo menos sair da cama e ter que engatar uma primeira e colocar o cérebro pra funcionar. Gostaria de saber quem foi a mentecapta, a infeliz matriz das feministas que teve a estúpida idéia de reivindicar direitos de mulher... queria saber PORQUE ela fez isso conosco, que nascemos depois dela...
Estava tudo tão bom no tempo das nossas avós... elas passavam o dia a bordar, trocar receitas com as amigas, ensinando-se mutuamente segredos de molhos e temperos, de remédios caseiros, lendo bons livros das bibliotecas dos maridos, decorando a casa, podando árvores, plantando flores, colhendo legumes das hortas, educando as crianças, freqüentando saraus, ENFIM, a vida era um grande curso de artesanato, medicina alternativa e culinária.
Aí vem uma fulaninha qualquer que não gostava de sutiã nem tão pouco de espartilho, e contamina várias outras rebeldes inconseqüentes com idéias mirabolantes sobre 'vamos conquistar o nosso espaço'!!!
Que espaço, minha filha???
Você já tinha a casa inteira, o bairro todo, o mundo aos seus pés.
Detinha o domínio completo sobre os homens, eles dependiam de você para comer, vestir, pra tudo!!!
Que raio de direitos requerer ?
Agora eles estão aí, são homens todos confusos, que não sabem mais que papéis desempenhar na sociedade, fugindo de nós como o diabo foge da cruz...
Essa brincadeira de vocês acabou nos enchendo de deveres, isso sim.
E nos lançando no calabouço da solteirice aguda. A
ntigamente, os casamentos duravam para sempre, tripla jornada era coisa do Bernard do vôlei - e olhe lá, porque naquela época não existia Bernardinho do vôlei.
PORQUE ???..me digam PORQUE um sexo que tinha tudo do bom e do melhor, que só precisava ser frágil, foi se meter a competir com o macharedo?
Olha o tamanho do bíceps deles, e olha o tamanho do nosso. Tava na cara que isso não ia dar certo!!! Não agüento mais ser obrigada ao ritual diário de fazer escova, maquiar, passar hidratantes, escolher que roupa vestir, e que sapatos combinar, que acessórios usar... tão cansada de ter que disfarçar meu humor , que sair sempre correndo, ficar engarrafada, correr risco de ser assaltada, de morrer atropelada, passar o dia ereta na frente do computador, com o telefone no ouvido, resolvendo problemas que nem são meus!!! E como se não bastasse, ser fiscalizada e cobrada (até por mim mesma) de estar sempre em forma, sem estrias, depilada, sorridente, cheirosa, com as unhas feitas, sem falar no currículo impecável, recheado de mestrados, doutorados, e especializações (ufffffffffffffffffff!!!!!!!).
Viramos super mulheres e continuamos a ganhar menos do que eles... Não era muito melhor ter ficado fazendo tricô na cadeira de balanço?
CHEGAAAAAAA!!!... eu quero alguém que pague as minhas contas, abra a porta para eu passar, puxe a cadeira para eu sentar, me mande flores com cartões cheios de poesia, faça serenatas na minha janela...ai , meu Deus, já são 7:30, tenho que levantar!...
E tem mais, quero alguém que chegue do trabalho, sente no meu sofá, coloque os pés pra cima e diga 'meu bem, me traz um cafezinho, por favor?', descobri que nasci para servir.
Vocês pensam que eu tô ironizando? Tô falando sério! Estou abdicando do meu posto de mulher moderna.... Troco pelo de Amélia. Alguém se habilita?
(Autora: uma Executiva P. da Vida)!!!!

Velhinha...

Florbela Espanca...
Esse foi o primeiro poema que li dessa mulher fantástica, e me identifiquei imediatamente.
Florbela andava meio sumida de minha vida, mas uma amiga querida, uma flor de Leminsky me encheu o coração de alegrias e trouxe Florbela de volta...
E de repente percebi: Já tenho quase 25, mas continuo velhinha como nas palavras de Florbela...
E creio que sempre vou continuar...

Se os que me viram já cheia de graça
Olharem bem de frente pra mim,
Talvez, cheios de dor, digam assim:
"Já ela é velha! Como o tempo passa!..."

Ó minhas mãos talhadas em marfim,
Deixem esse fio de ouro que esvoaça!
Deixem correr a vida até o fim!

Tenho vinte e três anos! Sou velhinha!
Tenho cabelos brancos e sou crente...
Já murmuro orações... falo sozinha...
E o bando cor-de-rosa dos carinhos
Que tu me fazes, olho-os indulgente,
Como se fosse um bando de netinhos...

(Velhinha, Florbela Espanca)

Desvirtuações.

Gente!
Por que as pessoas entendem tudo errado?
Será que é tão difícil assim?
O moço que oferece os cigarros é definitivamente melhor do que aquele que não o faz.
Não pelos cigarros.
Jamais pelos cigarros.
(Que fique bem claro que compro sempre os meus cigarros...)
Pela gentileza.
Sim! Gentileza...
Procuro gentileza.

And so it is...

É amiga, o mundo está ao contrário e ninguém reparou...

Será que estamos nós ficando doidas?
Os valores estão distorcidos, as pessoas não sabem mais o que querem.
E os homens? Ah, esses não sabem o que querem.
Ou não?
Comecei este post um pouco revoltada, mas de repente mudei.
Ando um pouco esperançosa ultimamente...
Ainda acho que o mundo não é só feito daqueles que acham que uma mulher rebolando e mostrando seus atributos mais vale do que as outras que são tão bem resolvidas que não precisam mostrar a bunda por aí.
Ainda acho que eles não são assim.
Não os que interessam.

De vez em quando o diabo me aparece e temos longas conversas...
Ele não tem chifres, não tem rabo, não cheira a enxofre, e sempre me faz pensar muito mais do que o tal do anjinho que fica do lado direito dos nossos ombros.

Mas que diabos quer esse anjo?

Sempre tão politicamente correto.
Não me tem sido nada atraente.
Não tanto quanto o diabo...

Fuck you. Don't. Fuck me.

Um pensamento invade de repente
absurdo e improvável de tal maneira que nem merece ser expelido
(sim, expelido como deveriam ser as merdas que pensamos vez em quando)
Mas dessa vez o improvável aparece
(parece que esse sim, foi expelido de algum lugar!)
E fico com a cara de bob esponja,
sem poder contar pra ninguém que o que eu havia pensado minutos antes acaba de se materializar de uma maneira estranha, misteriosa e encantadoramente só.

All the clever things i should say to you...
They got stuck somewhere
stuck between me and you...
Oh, i'm nervous...
I don't know what to do...

Oh my God
Do you think i'm in control?
Oh my God
Do you think it's all for fun?

Voltei pra casa atormentada pelo diabinho que sopra no ouvido as respostas devastadoras que não demos na hora certa, e nem a leitura nem a música mitigaram a minha raiva.

No fim da noite o moço oferece o maço inteiro...
Com isqueiro dentro!
Mas ele não liga no dia seguinte...

Nada é perfeito...

E o velho continua pertinente...

Por que o homem moderno sofre do desejo da bagaceira de ser um conquistador-poeta-maldito-corno feliz-atirador de facas em mulheres de atiradores de facas?

Não seria mais simples viver sem essa crise de 40 anos eterna que acomete até os garotos de 13 anos?

I like you so much better when you're naked.
I like me so much better when you're naked !

Esse velho safado
demasiado depressivo
demasiado etílico
demasiado promíscuo
Teima em se embebedar em minhas entranhas.